los beatles tenian razon, es demasiado corta.
me apetece salir a la calle en pelotas, gritar, gritar todo lo que os quiero gritar, correr, que llueva, que nieve, que os jodan, que me jodas, escuchar a hard day's night hasta rayar mi vinilo, que me den un abrazo, escupir al 99%, volver a saltar en una cama elastica, comprarme el algodon de azucar mas grande del mundo no, del universo, erradicar los naranjos, que mi guitarra sea mi siamesa, bailar one way or another con tacones y pintalabios, beber hasta caerme al suelo y que me chine las rodillas como siempre hago o me hacen a la vez que se me rompen las medias y me despeino, subirme a un arbol y perder el miedo a las alturas pequeñas, tocar delante de 54634987 personas y perder el miedo, el miedo y todo, perderlo todo y vivir en la calle con mis cuatro porquerias, y que quien quiera pueda entrar a mi trozo de calle y sentarse a fingir que ve television conmigo, y tener derecho a veto en mi trozo de calle, donde fingire que como, que duermo y que me alegran las visitas que despachare, me apetece oler a alguien, y que alguien huela a mi, me apetece cantar como una idiota, y aparecer en camden de un chasquido, aprender a crujirme los dedos, irme a la otra punta del pais y volver sin dar explicaciones, beber zumo de tomate hasta morir, explotar mi economia fumando marlboro como en los viejos tiempos, y que mientras yo me fume un cigarrillo la gente tosa y que se jodan, y que me jodan pero no a ellos.
creo que me quedare en casa.
porque sin lo amargo, lo dulce no es tan dulce, y la verdad es que todo es tan jodidamente confuso que lo veo claro
